На кассе он заплатил за небольшую упаковку нарезанного хлеба с кунжутом, маленький кусок мраморного сыра, уже готовых блинчиков с творогом и пачку Мальборо.
Сложив покупки в пакет, вышел из супермаркета. Закурил. Спешить домой не хотелось.
Да и зачем? Что там - дома?
Тишина. Пустота. Одиночество.
И вообще, слово "дом" не подходило для его жилища. Дом был у его родителей в Свердловске. Там тепло. Всегда было тепло. Вне зависимости от того, были деньги или нет.
Они жили в маленькой однокомнатной квартирке. Но ее размеры всегда казались ему большими. В ней находилось место для всего: и для шалаша, сооруженного для него папой под обеденным столом; и для книг, которые мама читала по вечерам; и для ужинов за маленьким столом с блинами, начиненными творогом; и для любви. В доме родителей было место для детства, для фантазий, для мечты, для целого мира...
Он давно живет в Киеве. Тут у него успешный бизнес, двухэтажный дом, машина. Но ему все равно мало места. И блины он покупает теперь в магазине. Замороженные или уже готовые.
В память о родителях. На Масленицу.
...Как там в рекламе было?
Позвоните родителям.